Não vê que se entrega à preguiça de não escrever como se se entregasse à preguiça de tratar-se de um câncer? Como não vê que tua psiqué grita pela liberdade do desabafo? Que tuas opiniões estão vagas porque deixou de gritar. Grita, criança, grita que te fazem bem os ares do pulmão à fora. E grita na beira de um precipício de gente surda que é pra ver se pelo menos lêem os teus lábios e param de não pensar, tentam pelo menos adivinhar.
Que o silêncio é o veneno da alma que te leva para o animalesco lado da ilusão.
brudancini
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